Civago

D'inverno il mio paese riesce a stento
fra l'alta neve a fare capolino;
sembra un abbandonato monumento
precipitato giù per il Ravino.

        D'estate, quando spira un po' di vento
        somiglia invece a un vispo ragazzino
        che non riesce a star fermo un sol momento
        e gioca in mezzo al verde a nascondino.

E' quieto, è gaio, è come lo si vuole
coi suoi prati nell'ombra e il lieve lieve
frusciar del fiume tra maestose gole.

        Coi sogni d'una strada, la sua neve
        e le cime svettanti in mezzo al sole
        e un' acqua che rivive chi ne beve.